Q u i j o t e s c a

Mi ser, ciento por ciento humanista y también medio bohemio, siempre ha saboreado una idílica relación con los libros. Siempre. Es más, muchas veces los he atesorado, limpiado y hojeado por años antes de que su necesidad de ser leídos me estrechara entre sus páginas. Porque, como una vez escribí en esta esquina, cada libro tiene su momento para ser abierto. En mi familia paterna soy la heredera por excelencia de joyas literarias, especialmente en materia de historia. Por ello, cuando armé maletas para mudarme de país, mis libros más preciados me acompañaron. Imposible dejarlos. Estar entre ellos me mantiene fiel a mí misma.

Todo esto para contarles que una mañana de éstas me levanté decidida a hurgar entre mi caja de libros aún sin desembalar (después de dos años y medio), y rescatar al Quijote para devorarlo. Valga decir que los cuatro tomos vienen de la antigua biblioteca de mi esposo, y son una edición especial con ilustraciones magníficas y de alta factura. Así entonces, ubiqué la obra completa en un pequeño mueble, y tomé el libro primero, escuchando un crujido de extrañeza. Creo que jamás antes habían sido separados. Me dispuse a dejarme llevar por esta gloria que Cervantes legó a la humanidad.

Pero mi día “quijotesco” no acabó ahí. Ya tarde en la noche, entré en Twitter y supe que justamente ese 29 de septiembre, día de mi urgencia literaria, se conmemoraba el nacimiento de Miguel de Cervantes Saavedra (1547-1616). Esta coincidencia avivó mi ya fuerte interés, y ahora estoy sumergida en esta fabulosa aventura. Curioso, ¿no les parece?